Когда-нибудь опишу, как ходил к нему в гости в 1983, восемнадцатилетним, и он показывал мне «Континент» со свежими стихами Бродского.Сам он был тогда, четверть века назад, полный легкой и веселой крови малоросс, стихи писал звучные и бодрые. Каким он был в конце — не знаю, но его смерть неожиданней, чем чья бы то ни было.
Скользим мы бездны на краю,
В которую стремглав свалимся…