Авторы Проекты Страница дежурного редактора Сетевые издания Литературные блоги Архив

Сергей Стратановский

Стихи

"ИДИ ТУДА (новые стихи)

"ИОВ И АРАБ (стихи разных лет). Книга стихов

"Оживление бубна" (2009)

"Смоковница" (2010)

"На реке непрозрачной" (2005)

"Рядом с Чечней" (2002)

"Тьма дневная" (2000)

"Стихи" (1993)

О Стихах

Непрочитанный Бартов

Речь на вручении премии им. Андрея Белого

ПОСЛЕ ФИЛЬМА "КАТЫНЬ"

ПОЭТИЧЕСКИЙ МИР ОЛЕГА ОХАПКИНА

Мальчишка-океан.
(О стихотворении Мандельштама
«Реймс — Лаон»


Что такое «щучий суд»?
(О стихотворении Мандельштама
«1 января 1924»)


Творчество и болезнь. (Этюд о раннем Мандельштаме)

Возвращаясь к Багрицкому

СЕРГЕЙ СТРАТАНОВСКИЙ

Иди туда

 Опубл.: Новый мир, № 6, 2013

 

Монолог Хайрема Максима — изобретателя пулемета

Я — Хайрем Максим, изобретатель
Из родной мне Америки
                              вынужден был уехать,
В Старый Свет уехать,
Ибо мой пулемет, смертомет из металла и логики
Был не нужен Америке.

Но зато был он нужен
                              британцам, германцам и русским
Для убийства зулусов, японцев, китайцев, индусов,
А потом и друг друга…
                              Так и вломилась как вор
В мир — смерть серийная.

Бесконечно познанье,
                              но в нем — не одно созиданье,
А порой разрушенье,
                              с кровью глубинная связь,
С липкой грязью окопной,
                              с непогребенными трупами.

Но ведь это — прогресс,
                              а прогресс — это воля и власть
Над людьми и науками.

Да, я слышал…  ахимса…   непричинение боли
Никому из живущих…
                              Но это лишь вымыслы дикие
Темнокожих пророков…
                              Войны-то были всегда.
Мир пронизан насильем,
                              и его не исправят бессильные
Джентльмены индийские.

 

                  Автоподставщик

Вот и погиб под колесами,
                              не рассчитав что-то, видимо,
Автоподставщик удачливый
                              (не поставщик — вы не путайте!)
Вот его Ватерлоо.

И напишут на склепе,
                              что был он умелым мошенником,
Но исчез под колесами
                              автозверя — нелепо, случайно…
Что, конечно, печально,
                              но так уж устроена жизнь.

 

                  Бизнес-собор

Вот он — бизнес-собор:
                              симбиоз православного сна
С липким взглядом завистливым
                              на небоскребы нью-йоркные,
Бизнес-соты комфортные
                              и прибамбасы престижные.

Кто придумал все это?
                              Кто в узел единый связал
То, что тайно и свято,
                              и шумно торгующий зал,
И конторы с ним смежные?

Да, никто не придумал.
                              Само получилось, срослось…

 

                  * * *

Дева Обида и дева Протест — сестры кровные
Шьют себе платья модные,
                              шьют у Диора во Франции,
Чтоб в Москве и окрест — люди умные,
Креативные то есть, о них говорили и спорили.
О их ликах, не платьях, но иногда и о платьях.

Дева Обида и дева Протест суть эмоции.
Аллегории их, но не голые,
А престижно одетые,
                              с шиком парижским одетые.

Так в Москве, иногда в Петербурге. В провинции
Все иначе, конечно…

 

                 Поэт и парикмахер

Что орет поэтище зычногорлый
Парикмахеру личному Христофорычу?
«Причеши-ка мне ухи», — орет он.
«Причеши мои уши,
                              ибо колышится в глыбищи
Плоти моей человечек некий…
Человечек диктующий
                              строки, строфы стихов,
                              ритм и рифмы подсказывающий.
Это — гений, мой гений…
                              А ты кто таков?
                               Ты — хорек,
И твой жалок мирок,
Жалок, пошл и дрянной мелочевкой нагружен».

«Как постричь-то Вас, все же?» —
                              спросил у него Христофорыч.
                              

 

                  * * *

Иди туда, иди туда,
Где смог и черная вода
Под транспортным мостом,
                              как ближний гром грохочущим.
Там сквер без детворы, дворы несвежие.
В одном из них пятно
                              на крестоказнь похожее.
Иди мимо него
                              в большой трущобный дом,
На лестницу его
                              щербатую, крутую,
Карабкайся по ней:
                              площадки, двери, ниши…
Пусть с передышками,
                              но выше, выше, выше…
И, наконец, чердак,
                              но есть еще за ним
Ступени белые,
                              ведущие на небо
Навстречу ангелам…