Ночью проснулся от голосов на улице. Что-то там говорили и смеялись внизу по-немецки. И вдруг — впервые за 16 лет — понял, что именно эти голоса, именно этот смех я уже слышал. В детстве, часто.
И не дежавю это было никакое — в Пярну мы каждое лето снимали комнату, иногда даже на самой Ныукогуде (т. е. Советской), главной улице приморского района. Ночью я просыпался от голосов за окном. Иногда голоса были русские — тогда это были отдыхающие евреи, возвращающиеся из приморского ресторана «Раннахооне». Но чаще всего русскими эти голоса не были. Мне казалось тогда, будто говорят по-эстонски, но с какой-то странной — несглатывающей — интонацией, которой днем не было слышно. Я сквозь сон думал, что ночной эстонский язык ровнее дневного. Подходил к окну (или приподнимался на раскладушке, если спал под окном), но под фонарем никого не было, ни одной живой души. Луна зеленела сквозь облака. Фонарь синел сквозь побледневшие липы. Из санатория «Сыпрус» взволнованно визжали девки, прижатые очерствевшими от сланцев руками.
И только прошлой ночью я вспомнил и понял: говорили-то не по-эстонски на улице Ныукогуде под синим фонарем и зеленой луной, а — теперь стало мне очевидно — по-немецки. Ночью по эстляндским городам ходили — ходят наверняка и сейчас — невидимые какие-то немцы. Говорили, смеялись и пели.
Тяжело ворочались кнехты в господских постелях. Тоже слышали говор и смех бывших хозяев. И страшно им было во сне — вдруг придут и прогонят обратно, в болото.
Что-то нехорошо гудит по всей Европе.
Говорю: не трогайте свежих мертвецов, они старых за собой позовут.
И не один я так говорю.
Я тоже их слышал. Не остзейцев — других, но это неважно.
Не бойтесь, ничего не будет. Это они сами себя приговорили.
Я уже давно ничего не боюсь.
Не только они. И русские, раскопавшие Химкинское захоронение не по делу, плюс — посдувало какое-то количество знаковых фигур с шахматной доски.
Это не особая утончённость чувствования.
Кстати, в субботу встряхнуло Англию — 4,5 балла. Кент. Вообще-то, редкость.
Это не страх, это, скорее, ощущение, как будто попал в какую-то липкую и дурно пахнущую субстанцию, в которую ну просто обязан влезть, только потому что вынужден обретаться среди всего этого.
Коллективный психоз, и он не может не влиять даже на вполне виртуального меня.
Кто приговорил-то? Извини, что туплю. Просто я, действительно, ничего не понимаю. Когда в твоем доме пожар, зубная-то боль, вроде, должна утихнуть, нет? Жить в стране, в которой 800 тыс. сирот… и истерить из-за… символов, какими бы святыми они не были… Поди купи памперс, перечисли денег на операцию соотечественнику, отдай старый комп обществу ветеранов, чтобы они могли прочитать здесь в ЖЖ, как их любят. Вот не верю я, что это хоть сколько-нибудь искренне, это негодование. Людям скучно, и они отрываются, вот и всё. Ошарашило, что молодые ведь люди, а гордости и амбиций, как у пьяных инвалидов ВОВ, от которых, кстати (от инвалидов), вскоре после войны очень быстро избавились, сослав куда-то с глаз долой. И никто не выступал.
Дорогая Эля, о политике я ни с кем не спорю, тем более, что это и было не о политике. Это было о историческом будущем.
Да и я о политике с тобой не спорю. (Это я, как бы, продолжаю отвечать тем российским ЖЖистам, которые в отместку призывают, например, взять да и сбросить бомбу на всех эстонских осквернителей. Агрессии столько, что ЖЖ просто дымится начинает). Если бы не начиталась призывов в стиле вендетты, если бы не прочла пост у Арбатовой, как раз исторический, и, кстати, вполне забавный… (Не сама она, конечно, его придумала. У кого-то, как всегда, стянула), и если бы не охнула от ее кровожадных, как всегда, комментов, то твой талантливо написанный рассказ (как все, что ты пишешь) вызвал бы у меня только улыбку и принятие. (Если на то пошло, то лично я только благодарна хитрому лису Шамиеву за то, что памятник Ивану Грозному до сих пор в целости и сохранности. Не смотря на то, что Иван Грозный, взяв Казань, убил каждого (муж.пола), кто не пройдет под оглоблей лошади. Куда не ткни — везде оккупанты).
Рассказ рассказом, а вот фраза — они себя сами приговорили, я ее просто не поняла.
Что касается исторического будущего, то оно, мне так кажется, для всего мира одно — раскосое 🙂 Кстати, я уже немного говорю на китайском, ибо собираюсь жить вечно. 🙂
Здорово. Прямо представил. Даже можно сказать, вспомнил )).
Это наше ремесло.
А танцевальные площадки у вас там были? Моему детству они кружили голову больше, чем запах магнолий.
Танцы бывали в санаториях и в курзале, куда без соответствующих куркнижек отнюдь не пускали. Не говоря уже, чтобы детей.
Страшная эстонская песня «Линда-Линда» всегда доносилась из ресторона «Раннахооне», если вечером гулять по пляжу.
Тю. Можно подумать, меня пускали. Я приклеивалась к решеткам. Там был такой зверинец посреди аллей.
http://www.vavilon.ru/texts/prim/yuriev1-9.html
— вот что я, в сущности, имел сказать по предмету. И сказал,
Дорогой Олег, изменю моим принципам с любовью к Вам и изъясню свое поведение.
В последнее время живу настолько мерцательной жизнью, что не успеваю даже спать. Потому никак не могу прочитать что Вы сказали по предмету. Молчание же мое — которое объясняется исключительно невозможностью сказать лицемерное и пустое по поводу, по которому хочется говорить полнотелое и правдивое — делается уже просто оскорбительным. Что и заставляет меня изменить моим принципам с любовью к Вам и изъяснить свое поведение.
Ну что Вы, Света, Вы у меня пользуетесь полной презумпцией.
Захотите, прочтете при случае. Не будет времени, или сил, или желания — ну что же… Главное, берегите себя.
С праздником!
С праздником, Олег.
любопытно, что тоже это помню
голоса
снимали, правда, на улице Сиде
и ходили больше в летнюю столовую («Сувесёокла») при упомянутом «Раннахооне»
еще помню голос Давида Самойлова
на вечере в актовом зале школы №1, что на площади близ памятника Лидии Койдула
Мы за лет пятнадцать ежелетнего заезда где только не снимали.
Памятник Лидии Койдула, по меткому слову местной экскурсоводши, назывался «бюст с ногами».
На Самойлова полагалось каждый год ходить в курзал.
в том году точно в школе было
помню хорошо
еще помню фестиваль молока в пригороде Пярну
Piimanduspaev Parnus
а вот как тот пригород назывался — забыл уже, увы
Может быть. С возраста, когда меня уже нельзя было взять и отвести, я нечасто видел кожаный пиджак и усы щеточкой.
это прекрасный текст ( ну, вот, я тоже испорчена этими постмодернистами — все «текст» да «текст» :)) он сам — как продвижение сквозь память — чуть тяжелый, вязкий, а потом — выход в ясность. и — дальше, про кнехтов — неожиданно и умно, как в детских книжках.. Мудрый, хороший голос у Вас. Спасибо.
Не за что.
Не совсем на тему.
Рассказ ( а не текст!) хорош и с таинственностью…
А вот — для Нины насчёт словечка «текст»: Ещё до этих, как их там, пост…..неважно кого, некогда ещё у структуралистов, когда мода была на них, так сотни мудрствующих «литературоЕдов понаслышке» были уверены, что если через строчку в статье повторяять слово ТЕКСТ а через строчку слово «СТРУКТУРА», то и достаточно, вот так он и будет, самый что ни есть настоящий структурализм. Было их не счесть, но мне запомнился один такой аспирантик из Йельского универа, тёзка, к сожалению мой, Василий… как далее его звали, не помню….
Re: Не совсем на тему.
ну, вооот…на самом интересном месте…!
Сильно
Спасибо.