Сутулые сосны и стоптанный снег на холму,
Но снег оседает с холма, оскользает в дыму –
Тропа поворачивает неизвестно куда,
К утру подмораживает, и сереет вода.
И реет синица с медалью на круглой груди,
И греет рывками трепещущий пар впереди,
И в шатких кормушках остылого сала куски
Устало клюет, и поет с предрассветной тоски.
А днем раскисает, и к вечеру мокрая тьма
Вразвалку садится на круглые плечи холма.
Тропа исчезает в грязи, не успев повернуть.
Стыдится синица в несинюю воду взглянуть.
Это из трех, на мой вкус, лучшее.
А вообще — не зря съездил.
Но их четыре.
Я, видимо, вклинился между третьим и четвертым. Сейчас посмотрю.
Может, всё-же — «снег по холму»?
Вот оно, Валера! Все четыре!