Небо отслаивает свое седьмое
покрывало — сеточку координат.
Куда же теперь лететь, свет мой, а?
Куда тут «вперед», куда «назад»?
Где тут выход, в этой посудной лавке?
(В каждой трещинке медленно тает лед…)
«Ну-ка прочь, воронье! — чайка кричит кафке. —
Туда — назад, а туда, мне, — вперед!»