Воздух отыщет соринку в твоем глазу
и вылижет ее,
в щедрую затянув слюну-слезу,
в это серебро свое.

А твое ребро у него в глазу
бревном саднит,
и не вытянет из него слезу
этот жалкий вид,

этот, если в профиль смотреть,
какой-никакой пейзаж,
а повернись хотя бы на треть —
и натюрморта не дашь.