Всё близко на морозе, всё — перебежками,
до рифмы-розы рукой подать,
вот она — яркой садовой вешкой,
и в голове садовой — благодать.

Но только добеги, попробуй,
из своего тепла в ее тепло
сквозь эту голубую прорубь,
сквозь голубиное стекло,

сквозь эту светлую темницу,
решетку смыслов-под-рукой,
где все покоем буквально мнится,
и вправду — роз-мороз — покой.