Молкнет верста, слегка перната
непогодой, шуршащей вкось:
взгляд прямой, тебе не надо
неба, что собой влеклось.

Облачный свет в прибрежных башнях –
тянет струи из вчерашних
горизонтов, глядящих вкривь:
кто сегодня молчалив?

В голос втекающие взморья –
виноградниками фильтруй;
виснет в листьях, тараторя,
птичья примесь поутру.

Вечер её навек подсушит,
вытолкнет дожди – кнаружи,
а пока непригодно дням –
небо с прошлым пополам.